李驼子卸甲归乡，背上除了旧伤，还有战友的骨灰坛。
他以为能用残生守住承诺，却见故土已成权贵围猎场。
箭矢射穿骨灰坛那刻，老卒腰杆猛然挺直。
猎场深处，裹布刀锋割开风雪。
当江南道的公子哥看清刀上“北凉”铭文时，尖叫已追不上刀光。
雪地上，染血的骨灰终与北凉冻土融为一体。
北地的风，像钝刀子割肉，刮在脸上生疼。
李驼子背着那坛子，一步步踩碎了田埂边结着的薄霜。他的腰塌得厉害，几乎弯成了个问号，仿佛背上那点分量就能把他压趴下。坛子用粗麻绳捆得结实，牢牢固定在他背后那副破烂的行军背囊上，随着他深一脚浅一脚的步子，发出轻微的、闷闷的磕碰声。
他抬起头，浑浊的眼珠费力地转动着，望向眼前这片灰蒙蒙的土地。风卷着枯黄的草屑打着旋儿，掠过几处歪歪斜斜、塌了半边的土坯房。几根孤零零的、被烟熏得焦黑的椽子刺向铅灰色的天空，像几根指向幽冥的手指。再远处，记忆里那片肥沃的黑土，本该蓄着冬小麦青绿的嫩芽，此刻却荒芜着，裸露着死寂的冻土，间或几簇顽强的枯草在风里瑟瑟发抖。
“到家了…柱子，石头…”李驼子喉咙里滚出几个含混的音节，干裂的嘴唇翕动了几下，却没能再说出什么。他佝偻着背，慢慢走到村口那棵熟悉的老槐树下。树身皴裂的老皮上，一道极深的刀痕依旧清晰可辨——那是当年柱子逞强，非说能一刀劈断碗口粗的树枝留下的印记。他伸出粗糙得如同老树皮的手，指尖颤抖着，轻轻拂过那道冰冷的刻痕。树还在，刻痕还在，人却没了。
他放下行囊，小心翼翼地将背上的骨灰坛解下，放在老槐树虬结的树根旁。冰凉的陶罐触手生寒。他解下腰间挂着的皮水囊，拧开塞子，凑到嘴边，只倒出几滴冰凉的水珠。他咂了咂嘴，一股浓重的铁锈味弥漫开来。北凉的水，向来如此，硬，涩，带着地底深处那股子洗不净的腥气。
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